Infante.

«Mi corazón salta cuando contemplo

un arco iris en el cielo:

Así fue cuando mi vida comenzó;

así es ahora que soy un hombre;

así será cuando envejezca,

¡O me deje morir!

El niño es el padre del hombre;

y desearía que mis días estén

uno a uno ligados a la piedad natural»
-William Wordsworth
-"My Heart Leaps Up When I Behold"

Soy el niño perdido
dentro del cuerpo de un hombre viejo.
Un poeta transmuta
y se convierte en arco iris de llovizna,
el niño, aún perdido...
perdido, dentro de calabozos.
Romanticismo,
vanguardia,
todos,
todos son puñales sobre el niño.

Llevo el cadáver de un árabe
como un dije en mi escapulario,
cuelga entre santos y demonios.
Un viernes tan negro
que no asimila la podrida noche
y exilia al sol.
Aún el niño perdido,
entre llantos y alaridos,
hace un mapa con su sangre
para buscar el camino
que le lleve a la colina
dónde reposen los brazos de su madre.

Rayos de luces,
volcados sobre diamantes,
se convierten las luciérnagas
y antorchas en el pasillo.
Un laberinto de recuerdos
y una quimera, que cuida de él.

Soy niño, padre de la vejez
poesía, madre del alma.
Extraviado en un sin fin
de caminos pero con un sólo destinatario...

...la inmortalidad, a través del papiro

y la tinta, que florece en mi tumba.