La fila.
Hay una enorme fila en mi patria,
no puedo ver el final,
desconozco donde se inició.
El pueblo que abunda en la pobreza
sólo posa sus cuerpos
ante la miseria
y como ángeles
vuelan sobre ellos
moscas gigantes,
esperan sus muertes para comer.
El hedor pestilente
se riega,
atrae la desfigurada bestia
que camina en ocho patas
y no se ensucia.
Hay una enorme fila en mi patria.
Se consume a ella misma,
se atraganta; de cadáveres
de hambre en los sueños
del cansancio en la esperanza
y de la vida que otorgo la libertad.
Se muere...
Mi país, tu país
donde los niños nacen
corren y mueren sin conocer la vejez.
Beso tu suelo,
abrazo la arrugada brisa que pasa por mi cuello.
Este piso tan firme
como las urnas que llenan el cementerio.
Quemaré la bandera con un fuego negro
porque ha perdido su heroico color
y sus estrellas.
Donde nace el niño, llora y muere
sin conocer los sueños
que una vez le arroparon en sus noches turbias.
beso el suelo,
abrazo el suelo,
me como el suelo,
y alabo al Dios que te creó,
podría morir,
si me apuñalan con un asta tricolor,
dejar mi cuerpo sobre estas tierras
para que se pudra en su memoria.
si me apuñalan con un asta tricolor,
dejar mi cuerpo sobre estas tierras
para que se pudra en su memoria.
Mi país, tu país
lo que fue nuestro país
se esta yendo por el desagüe
y su sangre derrama dolor
de aquellos caídos que nunca vieron la esperanza en el cielo.
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